Пэт Мора, «Ограды»

Рты полны смеха—
turistas* входят в высокий отель
с чемоданами полными долларов.

Каждое утром мой брат убирает
прохладный пляж для них,
деревянным щитом утюжит
следы стоп.

Я зырю сквозь кактусовую ограду,
и слежу женщин, умащающих слаще
мёда маслом свои руки и ноги,
пока их детки скачут в прибое или
долгими соломками смакуют напитки—
кокосовый белый, манговый жёлтый.

Раз моя сестрёнка
босая метнулась горячим песком
попробовать.

Мать взревела подобно океану:
«Нет. Нет. Это их пляж.
Это их пляж».

перевод с английского Айдына Тарика
* туристки (исп.)


Fences

Mouths full of laughter,
the turistas come to the tall hotel
with suitcases full of dollars.

Every morning my brother makes
the cool beach new for them.
With a wooden board he smooths
away all footprints.

I peek through the cactus fence
and watch the women rub oil
sweeter than honey into their arms and legs
while their children jump waves
or sip drinks from long straws,
coconut white, mango yellow.

Once my little sister
ran barefoot across the hot sand
for a taste.

My mother roared like the ocean,
“No. No. It’s their beach.
It’s their beach.”

Pat Mora